Ночь. Работает приёмник. «Радио России». 
Волна то уплывает, то звучит явственно.
Живопись. Графика. Поэзия. - Всё молчит.
Открываю форум. Мышиная возня.
Пиарят какие-то рифмы, графоманят.
Тускло как-то.

Я вот о чём. О тотальном одиночестве, о котором вопиет Интернет.
Место, в котором нам пришлось жить, время в котором мы все находимся - зависло. Структура всего этого клубка такова, что кем бы ты ни был, чтоб ты не делал, именно, если делаешь, оказываешься в пустоте. Идёшь в никуда. Существуешь в нигде.
Аморфная, вязкая жижа. И я понимаю, в чём «правда» живописца Арча, когда он пишет «совокупляющихся трупов». Эти картины, как ни странно очень точно отражают время, в котором мы все плаваем, как рыбы в аквариуме. Если художник пишет цветы, пусть пишет.

Но если посчитать всех художников, кто пишет цветы, это будут тысячи. А художник, он должен быть один. Как Пикассо или Ренуар. 

Конечно, можно гениально писать цветы, продаваться, но при этом быть просто ремесленником, в лучшем смысле этого слова.
Где аукционные дома? Где арт центры? Где кураторы?
Опять всё там же. В нигде. Там, где «совокупляющиеся трупы» художника Арча.

Вот стоит на моём мольберте белый холст. Он притягивает, он манит, он расширяет моё суженное реальностью восприятие.
На нём можно написать нечто неординарное или совсем банальное.
Одному Богу известно, что будет на нём написано. Может просто линия. Может просто пятно. Может просто точка.
Точка и всё. 

Конечно, даже точку на холсте нужно воспринимать в контексте.
В контексте тех работ художника, которые привели его к этой точке.
Как чёрный квадрат Малевича. Только в контексте его теории, других его работ.

Так получилось, что я оказался вне тусовки.
Тусовка сама по себе, а я сам по себе. 
И, Слава Богу! Аминь.
Я существую в своём замкнутом мирке.
Я слушаю грустные блюзы стариков рок-н-ролла.
Я написал картины.
Картины ушли в вечность.